Il y a cent ans, le 18 novembre 1922, mourait à Paris Marcel Proust, âgé seulement de cinquante et un ans. Il aura été l'un des plus grands écrivains du XXème siècle, et probablement le plus grand.
Lire Proust, s'enfoncer avec lui dans "La Recherche du Temps Perdu" (titre générique de son Oeuvre), c'est vivre une aventure exceptionnelle. En tournant autour de ses souvenirs, l'écrivain ne souhaite pas tellement brosser une fresque de la vie mondaine du début du Grand Siècle parisien; il invite plutôt son lecteur à se plonger avec lui dans l'investigation de sa mémoire, à récupérer avec lui la vie qui s'enfuit si vite de chacun de nous. Le style - des phrases interminables qui tournent et tournent autour de leur sujet - font comme une longue liane que l'on agrippe, pour descendre, grâce à ce travail littéraire, dans les profondeurs du soi.
Heureusement qu'il y a Proust... heureusement qu'il y a l'écriture de Proust, et l'infatigable expérience qu'il nous invite à partager.
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